很多人以为,李娜退役之后，就真的离开了网球。
她开网球学校、做公益、拍电影、上综艺，偶尔出现在公众视野里，也总是带着一种“我已经不关心那片球场了”的松弛感，她不再穿着战袍，不再握着球拍出现在中央球场，不再在赛后发布会上用那种带着武汉口音的普通话和记者们斗智斗勇，她看起来，真的走得很远。
但我可以独家告诉你一个事实：李娜每场比赛都会看。
不是偶尔看,不是“有中国球员的时候看”，是每一场，大满贯、巡回赛、挑战赛，甚至一些我们叫不上名字的年轻球员的低级别比赛，她都看，有时候是在家里的电视前，有时候是在手机上，有时候是在飞机上戴着耳机盯着小小的屏幕，有时候是半夜醒来，顺手点开比分板。
你可能会问,她看什么？她已经赢了两个大满贯，她已经站上过世界第二，她已经把亚洲网球的历史改写了一遍又一遍，那些球场上的底线对拉、网前截击、高压扣杀，对她来说还有什么新鲜感？
但李娜看的,从来不是网球。
她看的是人。
她看那个年轻球员在决胜盘4比5落后时,发球之前闭上眼睛深吸一口气的样子，她知道那口气里装着什么——是恐惧，是期待，是不甘心，是“如果我发丢了怎么办”和“如果我发进了呢”同时在心里打转，她看那个球员在拿下关键分后，转身朝着自己的球员包厢握拳，眼神里那种“我做到了”和“我早就知道我行”的复杂光芒，她看那个输掉比赛的球员在网前和对手握手时，嘴角努力挤出的微笑，和握手之后低头走回座位的背影，她太熟悉那个背影了。
她自己就曾是那个背影。
2008年北京奥运会,她在半决赛输给萨芬娜，全场观众都在喊“李娜加油”，声音大得几乎要把球场顶棚掀翻，她后来回忆说，那一刻她只想找个地缝钻进去，她觉得自己对不起所有人，对不起那些喊破喉咙的观众，对不起看台上的领导，对不起电视机前熬夜的球迷，她甚至不敢抬头看任何人。
但后来她明白了,打球从来不是为了对不起谁，也不是为了对得起谁。
她看比赛,看的是那些球员在巨大压力下如何和自己相处，有的是咬着牙硬扛，有的是战术性放弃，有的是突然爆发，有的是慢慢崩溃，她看那些年轻的面孔在镜头前努力维持镇定，在镜头后偷偷抹眼泪，她看那些教练在球员休息时凑过去低声说话，而球员要么点头要么摇头，要么干脆把头扭开。
这些,她都经历过。
她还看观众。
她看那些坐在看台上举着国旗的球迷,看他们在中国球员得分时激动得站起来鼓掌，在球员失误时发出整齐的叹息，她看那些穿着“李娜”字样T恤的小孩子，他们可能根本没见过她打球，只是从父母口中听说过那个“中国娜”，她看那些头发花白的老球迷，他们从李娜第一次打联合会杯就开始关注中国网球，现在又把这份关注传递给了下一代。
李娜说,她看比赛的时候，会想起很多人。
想起她小时候在武汉的烈日下练球,教练在旁边喊“再跑快点”，而她只想停下来喝口水，想起她第一次出国比赛，语言不通，连点菜都只能靠指图片，想起她第一次打进大满贯四强，媒体蜂拥而至，她紧张得不知道该说什么，想起她第一次在法网夺冠，举起奖杯的那一刻，她其实在想“终于结束了”。
她看比赛,看的是自己一路走来的痕迹。
有时候她会和姜山一起看,姜山还是老样子，坐在旁边安安静静的，偶尔说一句“这个球处理得不好”或者“这孩子的反手有点像你”，李娜就会白他一眼，说“你懂什么”，然后两个人继续看，谁也不说话。
有时候她一个人看,尤其是深夜的比赛，家里人都睡了，她把音量调到最小，抱着膝盖缩在沙发里，屏幕的光映在她脸上，她的表情随着比分变化，时而皱眉，时而微笑，时而轻轻地“哎”一声，那一刻，她不再是那个世界冠军，不再是什么“亚洲第一人”，她只是一个看球的人，一个曾经在球场上拼尽全力、现在终于可以放松下来，静静看别人拼尽全力的人。
她说,看比赛的时候，她从来不预测结果。
她不猜谁会赢,不分析技战术，不算积分排名，她只是看着，感受着，感受那个球在空中飞行的弧线，感受那个球员在底线来回奔跑的节奏，感受整个球场那种紧张到几乎凝固的空气，她说，网球最迷人的地方，从来不是谁赢了谁输了，而是在某一个瞬间，你会突然觉得，那个在场上奔跑的人，就是你。
独家告诉你,李娜每场比赛都会看。
而她看的,其实不是网球。
她看的是那些还在路上的人,包括她自己。